Gregory Smith, 80 ans, se tenait sur son porche, abasourdi. Il se pinça deux fois pour s’assurer qu’il ne rêvait pas et appela sa femme, Cynthia, en regardant le contenu de l’enveloppe dans sa main, puis la voiture de sport rutilante devant sa maison.
« Cynthia ! Cynthia ! Viens ici vite ! » cria-t-il, les mains tremblantes d’anxiété à la vue de la nouvelle voiture et de l’ancienne disparue.
« Qu’est-ce qui te prend, Gregory ? » Cynthia sortit de l’intérieur, s’essuyant les mains sur une serviette et fronçant les sourcils. « J’ai brûlé la crêpe à cause de toi ! Si tu ne le sais pas, nous n’avions plus que notre dernier paquet de préparation pour crêpes ! Et tu restes là, debout ? Quand prévois-tu d’aller à l’épicerie ? »
