Mon mari m’a mise à la porte parce que je n’arrivais pas à calmer nos enfants pendant qu’il travaillait.

Ce n’étaient ni les enfants qui criaient, ni les demandes sans fin qui m’ont brisée. C’était le moment où mon mari a ouvert la porte, son visage froid et déterminé, et m’a dit : « Il faut que tu partes. » C’est là que tout a basculé.

Je n’aurais jamais pensé écrire ça, mais nous y voilà.

Je suis une mère au foyer avec trois enfants – Oliver (7 ans), Sophie (5 ans) et Max (3 ans). Mon mari, Mark, travaille à domicile pour nous soutenir, et pour la plupart, c’est une vie plutôt bonne. Elle est pleine d’amour, de rires et du genre de chaos que seuls de petits enfants peuvent créer.

Mais la semaine dernière… la semaine dernière, c’était différent. C’était comme si tout se défaisait, et maintenant, je ne sais même plus où je me situe. Tout a commencé comme une journée ordinaire. Mark était en conférence téléphonique dans son bureau, essayant de conclure un deal important, et moi, je faisais mon numéro habituel de jonglage avec les enfants.

Oliver voulait regarder des dessins animés, Sophie s’ennuyait, et Max était, eh bien, un enfant de trois ans, donc tout semblait être une raison de pleurer. Vous savez, le quotidien.

« Maman, je veux regarder des dessins animés », a tiré Oliver sur ma manche, ses yeux suppliants.

« On vient juste de regarder des dessins animés, Ollie. Et si on jouait à un jeu à la place ? » ai-je suggéré, essayant de paraître enthousiaste, bien que j’étais complètement épuisée.

« Les jeux, c’est nul ! » a crié Sophie en croisant les bras.

 

  

 

Avant même que je puisse répondre, Max a commencé à hurler – sans raison, juste pour rejoindre le chaos, comme il le faisait toujours. Je pouvais sentir la tension monter, et Mark aussi. Je l’ai regardé à travers la porte vitrée de son bureau, et j’ai vu dans ses yeux – le supplice silencieux du calme. Mais comment y arriver avec trois enfants qui réclament chacun quelque chose de différent ?

« Chut, les enfants, papa travaille, » ai-je murmuré, sachant déjà que c’était peine perdue.

« Pourquoi papa ne joue pas avec nous ? » a geigné Oliver, plus fort cette fois.

Je voulais crier. J’avais tout essayé : des snacks, des histoires, leur émission préférée en boucle. Rien ne fonctionnait. Le niveau de bruit montait encore, et avec lui, mon stress.

Puis, j’ai entendu. Le bruit de la porte de son bureau qui s’ouvrait, lentement mais délibérément.